Творчество поэта Александра Рабовского

О несравненная Ля Бель!
Не успокоюсь я досель:
Мне пан Стратович показал
Твой знаменитый мадригал,
Как вы нестройною толпой
Брели весеннею Москвой…
И не было меня с тобой!

Вас отрок розовый Кирилл
По темным улочкам водил,
Налево — песню заводил,
Направо — сказку говорил,
Он был неотразимо мил
И возбуждал сердечный пыл,
Как свежий кардиомагнил.

Как жаль мне, что я не был сам
Где вы бродили тут и там,
По всяческим святым местам…
Я б счастлив был, клянуся вам
Ходить за вами по пятам,
И слушать смех, и шум, и гам,
Внимая розовым устам.

Увы, не представляю я,
Куда ведет стезя моя,
Туманом скрыты берега,
Не видно друга и врага,
И мчится утлая ладья,
Куда несет ее струя.
В туман плывет судьба моя…

Земля проходит пояс Персеид.
Ночное небо звездами усеяно.
Лежу на дне огромного бассейна
И наблюдаю, как вверху рябит.

Господь кидает камешки вразброс,
А я «блинки» считаю в небе темном.
Мне нравится, что этот мир огромный
К смешной игре относится всерьез.

С натугой крутит звезд тяжелый вал,
Швыряет метеоры и болиды,
И эта вся небесная коррида
Лишь для того, чтоб кто-то заказал

Банальное и пошлое желанье:
Чтоб кто-то что-то нежно прошептал,
Взглянул, иль улыбнулся на прощанье…
Для этого ль вертится мирозданье?

Какой-то я уж очень мудрый стал.
Наверно это что-то возрастное.
Ведь раньше под такою же звездою
Подобные желанья я шептал…

С тех пор, увы, все сильно изменилось.
Желания ль увяли, я ль увял,
А может, что-то с звездами случилось?

Нелегкий оказался год.
Над нами Крыс поиздевался,
Как будто извести старался
Совсем российский он народ.

В короновирусной войне
Нагрянул, как в кошмарном сне:
На улицах полупустых,
Пугая мертвых и живых,
Лишь помощь скорая спешит
И пандемии гимн трубит!

Но кончился крысиный год!
И Солнца нового восход,
Его волшебные лучи,
Как года нового ключи,
С утра по городу прошлись,
Смывая с улиц грязь и слизь.

Небес простор, голубизна,
Снегов обильных белизна,
И елки нежный аромат,
Ее сверкающий наряд,-
Все это ясно говорит:
К нам Новый Год уже спешит!

Скрывайся, Крыс, с хвостом своим,
Короновирусом лихим!
Уж на подходе год Быка.
Хоть он теленочек пока,
Но накопил он свежих сил,
И бодрый дух, и юный пыл!

Так будь, дружище, бодр и смел!
Пускай душа твоя порхает.
Кого проклятый Крыс не съел,
Того и Бык не забодает!

Когда на скалы натыкаюсь
И мачты кренятся, скрипя,
Я в путь — дорогу собираюсь.
В далекий путь — искать себя.

Немного надо мне, ей — богу!
Передо мною шар земной,
А подо мной лежит дорога
Шершавой серою спиной.

Машины времени, дороги!
Скользят сквозь заросли веков.
Мгновенья отмеряют ноги
Точней, чем маятник часов.

Дорога — я не раз проверил
Нас лечит мудростью своей.
Она нас учит в должной мере
Соизмерять свои потери
С масштабами Вселенной всей.

Возможно, я со временем умру…
Но ведь стихи совсем не умирают?
Они на время просто засыпают,
Чтобы опять проснуться поутру.
И ты негромко — может, про себя.
С утра прочтешь их , тихо и тревожно.
Все это вероятно и возможно,-
Ведь я и написал их про тебя.