Уходит наше поколенье…
Все больше там, все меньше тут.
Уходит в серое забвенье,
Туда, где всех отставших ждут.
Там все, наверное, встречаются,-
Друзья, родные и враги.
Там жизнь, возможно, продолжается,
Но только сам себе не лги,
Не вспоминай любовь неверную,
Пускай останется в былом,
Как роза поцелуя первого,
С уже увядшим лепестком.
Жизнь кувырком прошла — проехала,
И тихо катит под уклон,
С ее утехами, успехами,
Все вспоминается, как сон.
И посещает нас минувшее,
И согревает нас порой,
Как угольки костра потухшего,
Под серой времени золой.
Мы знаем вечности пристанище,
Мы с ней давно уже на ты.
Цветут на Востряковском кладбище
Её бумажные цветы.
Там солнце светит незлобивое,
Щебечут птахи по кустам,
Москвы дыханье суетливое
Не слышно обитавшим там.
И я бы тоже тут прилег.
Какие счеты меж родными!
И прочитал бы пару строк
Мое сопроводивших имя.
Что, дескать, жил такой-сякой,
Любил, трудился, суетился,
В истории страны родной
Особенно не засветился.
А, впрочем, надо скромным быть.
Тут место надо заслужить.
Есть год иль два еще в запасе.
Итоги надо подводить,-
Такого можно натворить,
Чтоб биографию украсить,-
С оркестром будут хоронить!
К чему, однако, выпендреж?
С оркестром или без оркестра,
Тут для тебя забито место,
Ты все равно его займешь!