Эпиграф: Так что такое красота,
Которую так любят люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или вино, что плещется в сосуде?
В чем функция и миссия поэта?
Зачем ему дан дар и благодать?
Он не пророк, чтобы давать ответы,
Он лишь вопросы может задавать.
И пусть он близорук — он видит дальше,
И различает глубже и верней.
Его душа не переносит фальши,
И в этом он сильнее, — и слабей.
Вот Пушкин, или Лермонтов, к примеру,
Поэты сплошь, до кончиков ногтей.
Чуть что — за пистолеты, и к барьеру.
Могли бы быть немного поскромней.
Жизнь соткана из лжи и компромиссов,
И в этом ее суть и торный путь.
И будь ты словно Дон-Кихот неистов,
Придется повернуть или свернуть.
И обойти, коль прямо нету хода,
И даже может отойти слегка,
А ежели попрёшь, где нету брода,
Буль-буль, и дальше потекла река.
Зато остался жить в строке звенящей
Векам грядущим негасимый свет….
Наверно, я поэт не настоящий.
А может, даже вовсе не поэт.