Прости, Андрюша, мать и перемать!
Как много хочется сказать, ей-богу!
Мы провожаем целую эпоху,
Она ушла и следа не видать.
Уходят голубые времена,
Когда мы были молоды и бравы,
И жили беспокойно и кудряво,
И грела цель, и даль была ясна.
Хоть жизнь была порою нелегка,
Мы не искали отдыха на марше,
Мы знали точно, что приборы наши
На всю планету смотрят свысока.
Мы славно веселились между делом,
И, отдаваясь делу и игре,
Публиковали пасквиль в «Фонаре»
Аж даже на начальника отдела.
Мы верили, что скачем на коне,
Хотя без Мерседесов и поместий,
Но были на своем законном месте,
В своей тарелке и в своей стране.
Ушла страна, со знаменем и гимном,
Ее украли среди бела дня.
Мы все сменили, места не сменяв,
Жить стало интересно, но противно.
И наш отдел порядком опустел.
Иных уж нет, а многие далече.
Проходит время и приходит вечер…
Никто из нас, увы, не преуспел.
Но слава Богу, сила есть в руках,
И голова еще варит, как будто.
Проходит время, и приходит утро.
И есть друзья, и не зачах очаг.
Есть сыновья, и внуки тоже есть,
Растет число потомков Дорофея.
Они жить будут лучше и ровнее,
И сберегут фамилию и честь.
Пускай живут, не ведая беды,
Пусть их минуют всякие печали.
Чтоб струны, словно в юности, звучали,
Чтоб зеленели зеленые сады!