В души своей потемках
Брожу я, сам не рад.
Дерутся на обломках
Штук десять чертенят.
Мне их шальные страсти
Покоя не дают.
Буквально рвут на части
Свой временный приют.
Друзья, семья, работа,
К тому ж еще любовь…
А за душой — ни черта,
Лишь несколько стихов,
Да множество грехов,
Да множество сомнений…
Я знаю, я не гений,-
Но кто же я таков?