Башка трещит, трясутся ручки.
Синдром изветен на Руси.
Изучен он молитвы лучше:
«Иже еси на небеси!»
И кто придумал эту бяку,
И кто нас заставляет пить?
Поймать бы автора, собаку,
И в ней, проклятой, утопить!
Уж как нас нежно улещали,
Чтоб с нею дружбу не водить,
Чего взамен не обещали…
Напрасно. Нас не победить.
По русски, с доброю закуской,
Под интересный разговор,
В лесу — палатка и костер,
Иль под забором у кутузки,
В руке — стакан или фужер…
Не предадим мы первородства,
Традиций дедов и отцов.
И в этом деле превосходство
Спасем от всяческих врагов.
Мы ж все на поводке коротком,-
Сознанье просит питие.
Царица грезы, рашен водка,
«Да придет царствие твое!»