Идеи летают, как птички,
Пленяя своей новизной.
А после сгорают, как спички.
Их век, в основном, небольшой.
И если, по воле Аллаха,
Тебя озарил дивный свет.
Поймал ты чудесную птаху
Которой названия нет,-
В ладонях держи осторожно.
Не вздумай ее потрошить.
Теперь ты ей будешь тревожно
И верой и правдой служить.
Она еще сил не имеет,
Но свежестью и красотой
нежданно она завладеет
И телом твоим, и душой.
Ты с гордостью будешь отцовской
Знакомым ее открывать,
И с яростью прямо бойцовский
От внешних врагов защищать.
Но птичка твоя — недотрога
Оперилась и расцвела,
И вот уж она понемногу
Создателя переросла.
Идея отправилась в массы,
И приняли люди ее.
Теперь она кормится мясом,
И масса ей гимны поет.
А ты с ней себя ощущаешь
Как самый последний чудак.
И с горечью вдруг понимаешь,
Что что-то случилось не так.
И птичка твоя не летает,-
Уж слишком она тяжела,
И время твое утекает,
И жизнь стороною прошла…
А вот и идея другая
Летит золоченою птицей.
Она верещит и вертится,
Отдаться тебе обещает…
Ловить ее? Право, не знаю.
Пущай себе дальше порхает!