Хоть вырос я в век реставрации,
Воспитан был в вере отцов.
И с детства привык преклоняться
Пред доблестью красных бойцов.
Их вера светла и прекрасна,
Как юности чистый родник.
Была она белой иль красной,
Родилась из песен иль книг.
Но песни другие запела
Со временем наша страна.
Подсохло громоздкое тело,
И душу сменила она.
Сменила и гимн свой, и знамя,
Другою дорогой пошла.
Поникло багровое пламя,
И всякая шваль расцвела.
Сменились и наши герои.
Романтики огненных лет
Умчались развернутым строем.
Потомки свистели им вслед.
Железного строя обломки
Кряхтя, поглотил унитаз.
Так, видимо, наши потомки
Проводят впоследствии нас.
История — странная штука.
Она не щадит никого.
Хоть лай на нее, хоть мяукай, —
Добьется она своего.
Тиран будет назван тираном,
Получит герой ореол.
Уверен я, поздно иль рано,
Предатель получит свой кол.
История — это наука.
Научит нас правильно жить,
Научит прощать и любить,
И гнуться, подобно бамбуку.
И станем мы жить по заветам,
Что тысячи лет нам твердят,
И станет единой планета,
И всяк будет всякому брат.
Мечтали, наверно, об этом
Отцы наши сто лет назад…