Настроенье что-то непонятное.
На лице улыбочка невнятная,
Ничего не клеется, не ладится,
Между рук любое дело валится.
В организме и разлад и брожение.
Тут щемит, там колит и давление,
Все болит, от пальцев и до темени,
Нет лекарства от проклятого времени.
Дома достают дела ремонтные,
На работе – думы тягомотные.
Душенька заботами засушена,
У нее последняя отдушина:
Погрузясь в свои пучины тайные,
Из себя тянуть стихи печальные.
Если ничего не получается,
Тут стихи хорошие случаются.
Ведь хорошие стихи – вещь закрытая,
Как старинное вино знаменитое,
Не стареет, не гниет и не портится,
Только лучше год от года становится.
Возрастает в аромате и крепости,
Пропадают чепуха и нелепости,
Сокращается объем, меньше влажности,
Больше вкуса, меньше пошлости и важности.
Ну а если стих плохой, некондиция,
Точно уксус, в винегрет лишь годится он,
Он с годами только злее становится,
Как попробуешь – все враз перекосится.
Так судьбою решено в правосудности:
Сил лишает время, учит мудрости.
Ну а если поумнел, можешь сам решить,
В чем тебе удел – пить или творить.