…

Я жил когда-то и стихи писал.
И получалось, вроде бы, неплохо.
В них отражались мысли и эпоха,
Мир мыслей, чувств и некий идеал.

Но вот уж год почти, как нет меня,
Хоть я дышу, гуляю и питаюсь,
Но ни в кого уж больше не влюбляюсь –
В глазах нет жизни, а в душе – огня.

Я сам себя жестоко обокрал,
Решив, что ни к чему мне осложненья,
Я предпочел спокойствие волненьям,
Обрел покой, но счастье потерял.

Почти уж год тебе я не звонил.
И ты молчишь. Но ты не виновата.
Прошел кураж, нет прошлому возврата,
Никто два раза в реку не входил.