Мои стихи порой меня умней.
Я с ними несерьезно обращаюсь.
Но даже сам, ей-богу, удивляюсь
Причудам их, как шалостям детей.
Они растут, как на лугу трава.
Я пестую их нежно и тревожно,
В своей душе легко и осторожно
Перебирая звонкие слова.
Я не спешу их в люди отдавать.
Они нужны лишь мне; еще, быть может,
Они и для тебя родные тоже.
Могу тебе их тихо прочитать.